Будто горько, будто немило
Вам в России сидеть под крестом…
Где вы родные могилы
Бабки, дедки, да брата с отцом?
Хлеб ржаной и медовые соты…?
Скрипка, скрипка…Есть шанс уцелеть!
Бродят нищие духом ноты —
Твой — Нью-Йорк, мой — московский медведь.
