Твой путь был пройден
неосознанно.
Виньеткой тонкою удачи
он вписан
в Книгу Судеб
прозою,
где ты слова переиначил.
Пространство,
свернутое фантиком,
связало серпантин призваний.
Во мгле,
вотще
бредешь лунатиком
среди смещенных расстояний,
пустой аллеей,
свесив голову,
сквозь сумерек стремленье
в осень,
сквозь морось,
скрывшую под пологом
бессмысленность
пустых вопросов.
На встречную
выходишь полосу.
Холодный дождь смывает память,
ладонью влажной
гладит волосы
и брови,
сдвинутые
насмерть.
