Зазеркалье

Сегодня утро. Нет — утро сегодня. Или: какая разница? Банальное приветствие на кухне дожидается явления меня. Взять рюкзак. Зеркало в прихожей. Ненавижу зеркала. Сколько лет прошло с тех пор, как впервые прочёл, что где-то есть Зазеркалье? Много. А всё равно верится, что стоит в один день протянуть руку – и окажешься по другую сторону гладкой поверхности мёртвого стекла. Хотя, может, реальный мир как раз за зеркалом, а я – в сумасшедшем мире иллюзий?.. Бежать в школу. «Иногда приходится бежать со всех ног, чтобы только остаться на том же месте». Странно: все как будто позабыли, что порой необходимо стоять, чтобы двигаться вперёд. Урок. Первый, второй, перемена. За окном поздняя зима: серая марля мороси висит над дорогами, асфальт блестит упитанной змеёй, и тонкие дорожки капель на стекле ломаными линиями соединяют карнизы. Деревья раскидали наготу веток в тумане, будто ожили полотна Босха в сери обычного утра. Маразм. Всепоглощающий и вездесущий. Замешанный на страхе и дикой радости собственной безнаказанности в этот раз. Злые промокшие люди, злые мокрые машины. Все куда-то бегут, кричат, сигналят, кто-то споткнулся и жадно хватает руками бетон тротуара, испуганные глаз вышаривают в толпе насмешку. Казенный цвет лампочки в классе. Оббитые деревом стены, побелённый потолок, даже покрашенный красной краской пол – всё кажется жёлтым и казённым. Почему везде пол красят красным? Ведь так делали в корабельных лазаретах, чтобы не видно было крови… Конец. Взять куртку и на улицу. Душная жестянка троллейбуса, те же злые промокшие люди, какой-то маленький любопытно высовывает голову с непослушным вихром и пищит от радости и сознания того, что дождь вовсе не такой противный, как ему говорили, и капли на лице – это даже весело. Рычит злая промокшая мать. Протолкаться к двери, выдернуть себя наружу из шевелящейся кипы тел, краем глаза заметить, что за спиной – девушка. Обернуться и автоматически подать руку. Посмотреть в глаза, полные паники: нестандартная ситуация, что делать? Посмотреть, как она сама будет перепрыгивать лужу, убрать руку в карман. Ещё один день. Прошёл. Зеркало в прихожей. Включить компьютер, весь экран залит кровью – кто-то играл раньше. Выключить. Сидеть в пустой квартире и слушать шорох капель на стёклах, пока не пришли соседи. Смотреть на телефон и вспоминать знакомые номера. Никому не позвонить — я не умею говорить по телефону, а те, чей номер мог бы набрать, не умеют молчать. Ничего, прорвёмся, ведь где-то рядом – только руку протянуть – другой мир, там ждут Мартовский Заяц и Шалтай-Балтай…