Я нарвусь на мину злую скоро грудью.
Разлечусь в последнем миге тысячей кусков.
— Мама ! Почему же сын твой умер ? —
Не дожив до Истинных Миров !
Всё вокруг корёжится от боли, — горько…
Металлически хрустят осколки бытия живого…
Боль доходит до предела — очень быстро,
И уходит в скручивающий жгут.
Всё живое меркнет тускло, быстро вянет,
Покрываясь слоем модной бронированной фольги.
И идёт грызня — война — за крошку места с солнцем.
Всё горит, трещит, корёжится и плавится, — БОЛИТ.
— И ЭТО ЖИЗНЬ ЗЕМЛИ !
Возможно, скажут, — это заблужденье !
— Здесь жизнь светла, прекрасна, пахнет миром, верой.
— Я усмехнусь устало.
— Каждый раз, когда ныряю в подсознанье человечье, —
Перегорает всё во мне, чернеет в прах. —
И заново рождаться должен я.
И заново родиться должен мир.
Он обречён на муки, неподсильные ему.
А с ним и я. Вот почему нет веры умилиться
Этим миром, где во всём бушует сталь, —
Живых, — живое взяв себе в рабы…
Сочувствую.