Россия,2097 год

На зелёном могильном холме
Бродит ветер в цветочном дурмане:
И какой же всесильной чуме
Покорились вы, братья-славяне?
Ваш погост православным крестом
Упирается в синее небо:
И какая ж вас в доме святом
Извела роковая потреба?
На траве — горькой водки стакан
И пшеничного хлеба горбушка,
Но прохожий — от воздуха пьян,
И его не прельщает чекушка,
Он спешит поскорее уйти
От поминной кладбищенской сыти,
И других норовит увести…
Что ж вы, братья-славяне, молчите?
Холод страшной разгадки живёт
В эпитафии мёртвого царства:
«Здесь покоится русский народ,
В адских муках погибший от пьянства».