Не поэт
Я — не поэт, я — не талант,
А просто — частный случай.
Немного — фат, немного франт.
То мягкий, то — колючий.
Писать стихи — большая честь
Для тех, кто понимает.
Контрасты, образ, рифма есть
И ритм не хромает.
К то не поймёт, тот — дилетант,
Кому понятно — гений,
Искрится звёздами талатнт
Несбыточных мгновений.
Угасла ночь, забрезжил свет.
Исчезла злая туча.
Я понял, что я — не поэт….
И сразу стало лучше!
Страдалец
Расскажите вы мне, бедолаге,
Почему я страдаю всегда?
Отчего в постоянном напряге,
Не везёт мне по жизни, беда!
Я живу в невозможной тревоге,
Но боюсь показаться смешным,
Ведь имею я разные ноги:
И к тому ж косолапые в дым!
По ночам я сижу в Интернете,
Т@м не видно моих чудных ног,
Мышкой щёлкаю я по планете,
Выбирая десяток дорог.
А с утра ненавижу я бриться,
Я бы зеркало взял и разбил!
И к чему мне напрасно трудиться?
Хоть и бритый, но всё же — дебил!
Целый день я склоняюсь по дому,
Мне лениво на волю идти.
Заходите, и будем знакомы,
Всё равно вам родней не найти!!!
Осень
Осень наступила незаметно,
Подобравшись молча, без прикрас.
Раньше мы любили беззаветно,
И не так, конечно, как сейчас
Жёлтый лист в моё окошко бьётся,
Стой, глупышка, ты уже не мой.
Ничего тебе не остаётся,
Как кружиться тихо над зёмлёй.
Вспоминаю, как тогда советский
Был я парень, всем парням под стать.
А теперь Landschaft вокруг немецкий.
Кто бы мог такое ожидать?
