Из жизни смерти

***
Морщинистые строки
Книги Старости,
Легли последнею страницей –
у черной даты.
А на обложке – рисунок зарослей
Над холмиком,
И птицы, что облаком, как ватой,
Хотят укрыть обугленную рану,
Спасти тепло последнего дыхания…
Но желтая рука Старухи в саване
Закрыла книгу.
Вздохнула, вздрогнула:
«Как странно.
Так много строк, и нет обмана!?
Так мало хлама и бурьяна…
Слова признаний — грани в гранях,-
коснись — поранят…»
Швырнула книгу желтая Старуха,
К костру отживших Судеб.
Отвернулась.
Затем, ругаясь и кряхтя, нагнулась
И, на колени встав, достала
Отброшенную книгу.
Зажгла свечу, открыла и листает,
А из костяшек пальцев
кровь стекает,
На строки падает и тает…
И шепчут губы: —
«Как ты мог?
Так много спрятать
между строк…»