Давно не занималась сочинительством. Так странно видеть свои слова на бумаге, выходящими из под стержня. Словно картинки из ниоткуда нанизываются на строчки. Их судьба мне неизвестна. Но их жизнь будет короче моей. Надеюсь. Бумага порвется, истлеет, или просто не будет никому интересна. Зачем же тогда эти творческие потуги, да еще и на таком ненадежном носителе? Ностальгия? По юности, с ее многотомными бумажными письмами, рождаемыми в несколько заходов, чернилами разных цветов, почерками с разным наклоном, в разных обстоятельствах. Вот еще один любопытный пункт – неустоявшийся почерк. Признак неуравновешенности психики? Юношества? Но я до сих пор не знаю – устоялся ли мой почерк? Как и вся моя жизнь…
