* * *
В зелёной зыбке тлена прель,
прильнув к земле мездрою влажной,
кормила корни. Плыл апрель
корой дерев во взрыв бумажный
и, острокожего зверька,
в ладонь неосторожно взямши,
замшело плыли облака,
и ёжик солнца рылся в замше.
Зачем, как пряный прелый лист,
кормлю собой других побеги
к цветам любви? Мой мир землист,
и тлен, и трель – в одном ковчеге…
Смогу ли рукавицей фраз
прикрыть своей хандры причины —
смакуя роговицу глаз,
слеза ползёт в изгиб морщины,
печаль души неторопливо
выходит на лица тропу,
как спирт, под слизистою сливы,
брожу на западном ветру…
