Я улыбаюсь, смотри на меня, Мона Лиза.
Осень репризой, вернула улыбку с листа…
Свет — на уста…
И сюжет… тет-а-тет, для эскиза.
Питер — не Пиза… А мне не дожить до холста…
Бедный художник… рифмую палитру с пол-литрой…
Счастлив свободой и кажется… сыт ремеслом.
Есть привилегия сонно раскрашивать митры,
К ним был допущен и к нимбам…
И Бог с ним, с холстом.
Жаль, Леонардо не встретил монаха Андрея.*
За Пиренеями столько волнительных Лиз…
В прошлом, по матушке Каина,
Сплошь — Саломеи…
Что ж… и евреи, когда-то, любили актрис…
Ты католичка, а я… может — прав, но не славен…
Есть подозрение — видел улыбку Христа.
Там — у Креста,
Перед вечностью, кто ж не забавен…
Тщетной попыткой,
Без пытки… дожить до холста?
Я улыбаюсь, смотри на меня, Саломея…