Поэты

Стихи, рожденные в тиши,
Как пульса жизни братья.
Они — стриптиз святой души,
Спешат на подиум без платья.
Поэты – личности ранимы,
Не факиры и не маги.
Порой за истину гонимы,
Грешат прекрасно на бумаге.
Их мир – расколотое блюдце,
Кувшин парного молока,
Им Месяц может улыбнуться,
Крылом помашут облака.
Их путеводная звезда
Торопит парус натянуть.
Пленяет быстрая езда,
И вечно манит млечный путь.
Я понял рифмы дивный ракурс,
Но не пойму в чем суть,
Душа порой как будто кактус
Колючками во внутрь.