Неужели так просто — от Бога?
И — за пазуху? Полно. Всё от
самого себя. Пара немного,
да песка ненадёжный налёт.
Прячет голову страус ледащий,
ищет неба погонщик реклам
оцифрованных, томно-манящих…
«Даждь нам днесь…» А внутри: «Не отдам!»
А потом — всё-то память-обманка
распускает любимую вязь
о любви, да о прочем. От банка
до палаты, где ты родилась.
Задохнёшься, привыкнешь, подымешь
на морозное счастье глаза —
вот и всё. Успокоишься и лишь
поскорее вернёшься назад,
где позёмка и сталь-недотрога,
где озябшие губы сипят:
«Если что-то и было от Бога,
то теперь — от себя. От себя.»
