Неотправленное письмо

……………………………………………моей покойной подруге посвящается…

…………………………………Неотправленное письмо

……………………………………………..»…Одиночество так же необходимо разуму,
……………………………………………… ..как воздержание в еде — телу,
……………………………………………… …и точно так же гибельно,
…………………………………………………если оно слишком долго длится.»
………………………………………………………………………………(Л. Вовенарг)

«….Здравствуй, мой родной… даже и не знаю, с чего начать …столько мыслей, а когда сажусь тебе писать, то они, почему — то разбегаются в разные стороны, как просыпанный горох… Я, наверное, нахожусь сейчас на грани нервного срыва. Сначала все было так прекрасно, что сердце выскакивало из груди, а теперь… В последнее время мне стало казаться, что я как Сизиф пытаюсь наполнить своими чувствами твою любовь, но, сколько бы я ни старалась, она остается пустой… Призрачные встречи, твои признанья, ощущение минутного полета… А потом… опять пустота… немая, холодная, беспощадная… И снова не хватает воздуха, и я ощущаю себя рыбой, выброшенной на берег… Надежа стала пыткой, медленной и извращенной… Я гоню её от себя, но она с завидным упорством возвращается… и снова, и снова начинает мучить меня своими манящими огнями… Хочется выть от бессилия и безысходности, но голос пропадает… и сила воли оставляет… и нет больше желания продолжать жить… жизнь постепенно теряет свой смысл… И так день за днем уже много лет… Постепенно становлюсь апатичной, равнодушной ко всему, и только наши короткие встречи еще волнуют меня… и все начинается сначала… Полет, боль, пустота… Полет, боль и снова пустота… И как справиться с этим состоянием , я просто не знаю… И от этого становится еще горше… Я понимаю, что нас по сути ничего не связывает. Ты ничего не обещал, это моя буйная фантазия виновата… Но, наверное, я не умею смотреть на все просто… Юношеский романтизм прочно поселился во мне и не желает сдавать свои позиции… Я тебя ни в чем не виню, нет… Я просто не имею на это права… В этом моем состоянии виновата только я сама… Но с собой ведь труднее всего справиться… В последнее время мне часто снится один и тот же сон… Как – будто мы с тобой находимся по разные стороны стекла… Я кричу, а ты меня не слышишь… Я стучу по стеклу руками, разбивая их в кровь, но ты не видишь меня… И страх сковывает сердце, оно рвется из груди, легкие разрываются… Воздуха не хватает, и… Я просыпаюсь и опять ощущаю себя рыбой, выброшенной на берег… И как разорвать этот бесконечный бег по кругу, я не знаю…»

Она сложила листок пополам, и, немного подумав, начала рвать его на мелкие кусочки… Затем открыла окно, и ветер моментально сдул обрывки с ладони… Она легла на диван и, сжавшись в комок, закрыла глаза. Накопившаяся усталость навалилась каменной плитой… И она провалилась в тяжелый, беспокойный сон…
Ей снился все тот же сон… Стекло… родное, улыбающееся лицо, которое манило её… звало к себе…