Жить под девизом «чудес не бывает»,
слушать дождей неотвязных напевы,
перебирая агаты-слова и
заново мир создавая из пены.
Холодно что-то… И стены не греют –
мутно на сердце, тревожно и вязко:
лето, как тучная дама, стареет,
пудрится, охает, терпит фиаско,
но не сдаётся, и красит упрямо
блёклые губы помадой пунцовой,
и беззастенчиво сладко и пряно,
будто жасминами, дышит в лицо нам.
Только вечерние парки пустынны –
ветер гуляет по лужам продрогшим…
Тусклая лампочка, саван простынный –
и под периною – горстка горошин.
мне очень нравится…только в первом четверостишье что-то не то….
Спасибо, Магдалина.
А если представить себе камешки-агаты на морском побережьи?
Я, честно говоря, не вижу, что не так. Мне кажется, все логично: воспоминание о море,
Афродита, возникающая из пены…