А думал ли кто,
Откуда знаем про то,
Что в мифах, легендах записано,
Рукою мастера величаво описано.
Не верю я, что плод фантазий это,
Не верю я, что чистый замысел творцов.
Скорей всего, частицы правды искр и света
Скрываются в углах прекрасных снов.
Я верю в то, что через сон,
Они пронзали ось времен
И попадали в мир чужой,
Где ход часов совсем иной.
Мир, где все сбывается,
И мы, возможно, сказка,
Мир, где истина рождается,
И спадает горя маска.
А если было все не так,
Тогда, наверно, я чудак.
И просто верю я,
Затем, чтоб жить не зря.