Читая ненаписанные письма
Единственного, кто владел пером
Моих надежд, неоперённых жизнью,
Оставленных как будто на потом,
Я понимаю — вера в возвращенье
Тех тёплых чувств и радужных времён,
Несбыточно-нещадным наважденьем,
Укутывает призрачным плащом
И шепчет: «Не геройствуй так наивно.
Во имя «может быть» не плюй на день,
Что дан тебе сегодняшним приливом
В рассветной буре свежести идей!»