Закутав плечи в тёплый плед,
Он брёл безлюдным переулком,
И в отстранённости прогулки
В былого вглядывался след.
Да, был достойным дипломатом
И верой, правдою служил
России, не жалея сил.
Он, Тютчев, горд был этим вкладом.
Стихи писал он между дел.
Не в них он видел свой удел.
Проулок вывел к парапету
Невы. Доверив взгляд волне,
Подумал: скоро воды Леты
Размоют память обо мне…
«Нам не дано предугадать…».
Не думал он, что кануть в Лету
Не суждено ему – Поэту,
Стихам его — в веках звучать!
