— Куда ведет Тропа? — Не знаю. А разве она куда-то ведет? — Неужели никогда не задумывалась об этом? — Я вообще редко задумываюсь. А у тебя какие-то проблемы? — До тебя не было. — Ну, вот и расслабься, чтобы и после не было! Да кто ты вообще такой?! Девушка …
— А что ты делала на «острове» с инкубами? — Пряталась, — не оборачиваясь, ответила она. — Ага, самое место прятаться, — буркнул Стрекоза. — После того, как Ходок откуда-то притащил Слизня, вокруг стало очень неспокойно. А инкубы не самое страшное в этом мире… — Да, куда им до комаров, …
— Куда ведет Тропа? — Не знаю. А разве она куда-то ведет? — Неужели никогда не задумывалась об этом? — Я вообще редко задумываюсь. А у тебя какие-то проблемы? — До тебя не было. — Ну, вот и расслабься, чтобы и после не было! Да кто ты вообще такой?! Девушка …
* * * Говорят, что между сочинением стихов и решением кроссвордов очень много общего: так же нужно подбирать слова, чтобы они совпали с клеточками ритма, так же ждать следующего номера, чтобы прочитать ответы. Поэтому считается, что всякий поэт после тридцати пяти-сорока лет уже не пишет стихов. Зато очень любит решать …
К исходу день, вновь сумерки и грусть Под крышу дома незаметно входит. Зажгу свечу, слегка колеблясь пусть Ее огонь, следы тоски прогонит. Гори, гори, гори, моя свеча. И в красноватых отблесках на стенах Я вижу руку, что касается плеча И кровь невольно закипает в венах. И призрак, оживая в тишине …
К исходу день, вновь сумерки и грусть Под крышу дома незаметно входит. Зажгу свечу, слегка колеблясь пусть Ее огонь, следы тоски прогонит. Гори, гори, гори, моя свеча. И в красноватых отблесках на стенах Я вижу руку, что касается плеча И кровь невольно закипает в венах. И призрак, оживая в тишине …
Маленькая, хрупкая, хрустальная, Словно капля грибного дождя, В глубине моей прячется тайна, Как в ракушках морских жемчуга, Брызги пенной волны и сияние Голубого простора мечты, Все скрывает в себе моя тайна, Бездна в ней и, конечно же, ты, Отражение огромного мира, В многогранной точке зрачка, Свет бегущий по нити сапфира, …
Вышиваю крестом и гладью, Гладью, чтобы вину загладить, А крестом, чтобы все исправить, Зачеркнуть пожирней и исправить, Так живу, день за днем тружусь, А потом заплаток стыжусь. Вроде все с лица превосходно: Чисто, гладко, красиво, модно, А с изнанки, будто тиски, Сердце стягивают узелки.
Откуда пришли всем известные Буки? Ответа не знают светила науки. В газетах ни строчки, с экранов ни звука О том, где же водится хитрая Бука. И бьются ученые нашей планеты, И в космос они посылают ракеты. Дано космонавтам заданье: «Ищите!», Быть может, что Буки живут на орбите. Правительство шлет порученье …
Уплывает медленно лента дороги В тягучую, серую жуть, Бесстрастно вползая в пустую берлогу Мрачней и короче наш путь, Сквозь ломкий скрежет фонарного света, В скольженьи бездомных теней, Вонзается клином пронзенное небо В предел, но не станет теплей От мерзкого звука липкой дороги, Нашедшей конец у звезды, От отблесков злых и …