«… Только денег маловато,
А вернее денег нету…
Ни на плитку шоколада,
Ни на малую конфету…
А вокруг…»
«Жуки». «Йогурты».
Беспризорник сказал Катьке, что сегодня ночью, когда она будет спать, он придёт в её сознание и заполнит собой необозримое пространство женских фантазий… Катька не поняла и забавно наморщила вздёрнутый носик…
-Тоже мне, Фредди Крюгер доморощенный… Плохой из тебя романтик, Беспризора…Никакой, я бы сказала…
— А по-моему, прикольно…прощупаю тебя там…сказку расскажу… — Беспризорник решил всерьёз обидеться на Катьку – А что в наше время можно назвать «романтикой»?
Катька поплотнее запахнула застиранный зелёный плащ:
— О…«Романтика» Нашего времени это…когда ты водишь меня везде, красиво ухаживаешь, покупаешь французский парфюм, дорогие шмотки…а я цвету и пахну в твоих руках… — Катька мечтательно прикрыла глаза (под левым все ещё красовался фиолетовый бланш недельной выдержки)…
— Глупая. Это всё уже неоригинально… Деньги там…поцелуи при луне…
— Тебе помыться бы, «целовальщик»…
— А я душу ни на какие «бабки» не променяю! Она – наша святая ценность. Всё остальное – тлен…
— «Тлен» – это Мы сейчас – «отбросы общества»…на развалах Нового Государства… — Катька скорбно опустила голову.
— Ладно, Катюх…говори что хочешь, а я всё равно приду к тебе сегодня во сне…
Беспризорник сделал перед Катькой шкодливый реверанс и умчался к себе в подвал…
Там тепло, сухо…и можно отдохнуть…
Утром Катька нашла пятнадцатилетнего Беспризорника мёртвым на странно новом в этой убогой подвальной обстановке диване… Глаза его были закрыты, на подбородке запеклась жёлтая слюна… А рядом скромно валялся целлофановый пакетик с «пропуском» в «иные миры» и «чужие сознания» — почти опустошенным тюбиком клея «Момент»…