Опять курю. Все больше и упорней.
До боли головной, до тошноты.
Лишь я и ночь, — в объятьях темноты
Мне несколько спокойней и просторней.
И тишина,- наивна и пьяна, —
Пишу по ней себя как по холсту.
И снова созерцаю пустоту.
Внутри меня и вне — вокруг она.
А в голове обычные слова
Упрямо заплетаются в рифмовки.
Нет, не стихи — всего лишь заготовки,
Безликие пустые кружева.
Бегут строкой. Забрались на поля.
Невнятны, неуклюжи, но проворны.
И в то-же время как-то иллюзорны,
Но, может быть, реальнее чем я.
Живущий в ненаписаных стихах,
Я в лабиринте символов и знаков
Пытаюсь отыскать себя, однако,
Их нет, и нет меня. Да будет так.
