Переставляю солнце в дальний угол,
ему хватает времени на день.
Одно и то же место… Бес попутал!
Сейчас споткнусь о собственную тень.
Едва рука коснется спинки стула,
захочешь тихой осени в строке.
Бумаги стопка. Чтобы не уснула —
рябина на французском коньяке.
И вечер наизусть — для отражений —
читаю под притушенным огнем,
прощанию у праздников прощений,
хранимыми холодным ноябрем.
А город разбивается на пары,
в мое окно летит «…вечерний звон…»
со скоростью осенних снегопадов,
напоминанием, что это только сон.
