Поэт


Проза

Поэт

Он решил стать поэтом, оттого что не раз читал чужие стихи. Они принадлежали уже отжившим свое и поныне существующим именам, но всегда заставшим восторгаться читателя. Он запирался в комнате, усаживался на кровать, подносил книгу вплотную к невольно озлобленному лицу и читал. Мало, что трогало его. Он зорко отслеживал строку за строкой, поминутно вздрагивая, будучи пораженным чудной рифмой или приемом. В гениальности этих стихов до него убеждались тысячи, он же словно прощал поэту его талант: «Ах в этот раз у тебя получилось!…ну а дальше?» Но и дальше, и в последней строфе, и на последней странице, и на странице, выбранной наугад – то же самое, и неприязнь всё нарастала, не желая улетучиваться. Ему хотелось найти подлинное безвкусие и обыденность в мысли поэта, чтобы оправданно закрыть книгу и отбросить её подальше. Находя её или чаще всего, принимая воображаемое за действительное, он уверял себя в слепости людей, воспевавших поэта. Это приносило ему некоторое облегчение. Спустя какое-то время он уничтожил для себя все авторитеты, открыв дорогу, собственному таланту. Теперь, когда никто не мог его затмить, ему виделось, как он будет парить по вершинам своего собственного творчества, как строки польются из него, отражая самую суть и проникая в животрепещущее сердце читателя. Лирой будет звучать лишь его имя, другие же – уйдут сами собой.
Обмакнув перо, он занес его над чистым листом приятно пахнущей бумаги и смущенно улыбнулся. Столько ему хотелось поведать, столько передать, что он все продолжал сидеть в нерешительности. Нерешительность сменилась унынием. Рука медленно опустилась, легла на стол и потихоньку начала спускаться вниз, окончательно мертвенно и беспомощно повиснув вдоль напряженного тела. Он перестал улыбаться и насупил брови. Когда сидеть стало невыносимо, он встал и подошел к окну. В пеленающих все живое сумерках зажигались фонари. «Так ведь это один из тех вечеров, а которых всегда писали поэты», — невольно сообразил он и кинулся обратно к столу. Но чернила вновь застыли на конце пера, и теперь пустой лист вызывал в нем раздражение, так что он яростно ударил по столу кулаком, заныл от боли, и улегся спать.
Тогда он не увидел в этом роковой закономерности. «Первая попытка не обязана приносить плодов», — и, решив, что он только засеял созданное для себя одного пустующее поэтическое пространство, он решил дожидаться всходов. И они, наконец, появились, жидкие и невыразительные. Он стал писать, по крупицам выжимая из себя содержимое. Принимаясь за работу, он был готов к борьбе за каждое слово, за каждую выверенную рифму и приятный слуху размер.
И у него была Муза. Она прилетала к нему каждый вечер, непременно заставая в муках. Никогда не замечавший её присутствия, он, с поредевшей головой, выводил слова изгрызенным пером. Иногда он останавливался и жадно вглядывался в окружающие предметы, но ничего не мог о них сказать. Тогда по его лицу проходила истязающая судорога, искривлялся рот, а на лбу появлялась безобразнейшая складка, выражавшая отчаяние и безысходность. Муза обычно стояла у окна и печально глядела на него. Иногда она подходила и клала руку ему на плечо, по-настоящему сожалея, что, всколыхнув душу, призвана дарить вдохновение, а не сознание собственного бессилия.
После она растворялась в стенах и отправлялась к юноше, жившему неподалеку. Она пела песни своему молодому горячему поэту, смеясь, кружила в пленительном танце, ласкала его волосы и целовала в разомкнутые уста… а он, с трудом переводя дыхание, творил.

0 комментариев

  2. ivan_melnik

    Зависть бесплодна. Восхищаясь чужим талантом, человек активизирует свои способности. Злобствуя, человек подавляет их. Злобный, завистливый критик — это кошмар! Творить может только доброта и, конечно, талант.
    Вы все это хорошо показали, спасибо.
    С уважением

  3. evgeniya_karandash_

    Вы считаете,что неудавшийся поэт злобствует и завидует? А мне показалось просто очень высоко мнения о себе и своих способностях, и в этом тумане своего прекрасного «я» просто не заметил, что для чего-то он никак не создан. Мне кажется есть еще у него надежда стать кем-то. Как вы считаете?

  4. Awbub

    Нас заставляет писать неизлитость собственного «я», которое ищет выход из замкнутого пространства отчужденности. Мне таккажется.
    Может быть я и ошибаюсь.
    Может.
    Пишем потому, что неписать нет сил.

  8. eduard_karash

    “ДВЕ БОЛЬШИЕ РАЗНИЦЫ”
    («Ужасны муки графомана…», Talkman)

    Не верит, графоман, бедняга,
    Что стихотворцы и поэты
    По разным ведомствам трудяги,
    Но как втемяшить мыслю эту –
    Тому слагать стихи не диво,
    Кто с языком немного дружен
    И пишет почерком красивым…
    Поэту – ум к тому же нужен…
    2004

  9. strannik

    И у него была Муза. Обычно она стояла у окна и печально глядела на него. Простая прохожая. Это не Муза нашего поэта, поэтому он не видел шалунью, не замечал прикосновений, хотя она прилетала каждый вечер. Ветренница любила молодого горячего поэта, жившего неподалеку.

  10. piituh

    ???

    «Он решил стать поэтом, оттого что не раз читал чужие стихи. Они принадлежали уже отжившим свое и поныне существующим именам» — авторам, людям, поэтам или именам?

    «как строки польются из него» — куда, простите? Он что, нездоров?

    «он, с поредевшей головой» — и копной кудрявых волос?

    Муза «целовала в разомкнутые уста… а он, с трудом переводя дыхание, творил» — ну, токарь-многостаночник, не правдали? — целоваться с Музой взасос и одновременно творит?!

    Текст отлеживался почти три месяца — Вы хоть разок перечитали его?

  11. zoya_riforna

    А на что мне небо, да зачем эти звезды,
    Если я останусь один?
    Кто же мне ответит на все эти вопросы,
    Если я останусь один?

    Это так собственно…песня вспомнилась.

    На Ваш последний вопрос я отвечу — да, пару разков было. Но мне, действительно, кажется, что какие-либо исправления в данном случае не сотворят чудо и никому не принесут огромной радости. И потом поводов для придирок поубавится…Вы считаете это неправильным?

  12. ivan_mazilin

    Когда муза кладет руку на плечо… или еще куда (только не на поредевшую голову), начинается творчество. А уж если не кладет… то и кудри не помогут.
    Зоя, а свои тексты, оказывается можно править…
    Успехов и содружества с музой… или с музом.

Добавить комментарий