Один, как перст, ты высишься над мысом,
Неся свой крест, но всё Голгофы нет.
И нет покоя проблесковым мыслям,
Тьму рассекающим, как Спаса свет.
И нет числа спасённым этим светом
От верной смерти в чёрной глубине.
Во млечной мгле, в извечной схватке с ветром,
Хранишь ты светозарный свой венец.
Ты дремлешь днём, усталый, отсырелый,
Мечтая о тропических морях.
Из синевы небесной оголтело
Бросает рой лучей другой маяк.
Но вновь на вахте на закате дня
Мерцаешь ты, заветный свет храня.
Коктебель
16 сентября 2005 г.
Читается так, словно Вы сознательно давали материал для пародии на Вас. Процитируем:
«Один, как перст, ты высишься над мысом,
Неся свой крест, но всё Голгофы нет.
Во млечной мгле, в извечной схватке с ветром,
Хранишь ты светозарный свой венец.
Ты дремлешь днём, усталый, отсырелый,
Из синевы небесной оголтело
Бросает рой лучей другой маяк.
В.Куземко.
И ЭТО кажется Вам хорошими стихами? Вообще, ЭТО — стихи?
В.Куземко.