«Весна, смеясь …»
В зыбучем подсознании утонет разум.
И с логикой сотрется связи нить.
Луна зависла грязным медным тазом.
Нутро навывех и по-волчьи выть.
А воя эхо, бильярдным шаром,
По улицам, круша сугробов наст,
Сольется с канонадою ударов
Дождя. И в подворотню шасть.
А там старуха с лужею в глазницах,
Измечется в бесцветьи серебром,
Припертая безжалостной девицей,
Испустит дух морозным ветерком.
От медитации очнется позже разум,
Настроит тонко слух на шум дождя.
Весна, в окно, смеясь, доверит глазу,
Всю первобытность естества
«Ну вот, опять восьмое марта»
Ну вот, опять восьмое марта.
И вновь больная голова
При подбирании подарков –
Цветок не тот, не те цвета.
Былого нет совсем азарта,
Последний день как булава.
Сгорают мысли до огарка –
Порочность женщины свята.
Каким бы ни был он последним,
Собрав в кулак остаток сил,
Отыщет тот презент заветный,
Хотя никто и не просил.
И с чувством по утру поздравит,
Едва очнувшись с бодуна.
На кухне молча кофе сварит
Он, превратившись в колдуна.
Подаст в начищенном подносе
Горячий кофе ей в постель.
Щетину сбрить успев под носом,
Услышит нежное: – Кобель.
Ну, вот опять восьмое марта.
Проблема честно решена.
Презент вручен и этим актом
Была довольная… Она.
