С желтой строки

Скажи, грядеши камо? Тише…
Мы под одним с тобой дождем.
Намокший хаос. Брызги рыжей.
Откуда это Нечто днем?
В листве продрогшая усталость.
Медяшно булькают стихи..
Ты, как бы жутко не старалась —
до распрекрасного — плохи.
Они приходят ненадолго:
все о дождях, что так легки.
Я знаю, где-то есть такие —
желтее желтого стихи.

Не проходя печали мимо,
все не по мне грустит она.
Откуда, мне скажи на милость,
такая в строчках желтизна?
И будет день на день похожий.
» Камо грядеши?», — дождь неся…
И ненавидеть невозможно,
и не любить никак нельзя.