Стой, кто идёт?
Ночная гроза.
Белые тучи, серебряный ветер.
Воображаемые глаза
Ничего не ответят.
У запоздалой весны спроси,
Кто мы такие, чего нам надо.
Над отступающим такси
Мечется тщетно огонь – преграда.
Прерванный молнией вопрос –
На острие освещённой дороги.
Что, если жизнь – и впрямь под откос,
Ночью всё гуще – даже тревоги.
Сетью черёмуховых ветвей
Прошит горизонт, и губы сохнут –
Среди раскатов грома – слышней
Жалобный вздох и хриплый шёпот.
Делает ставку последний грош,
Вывозит отчаянная кривая.
И в феерической пляске дождь
Режет обшивку, мир накрывая.
6.05.1998г.
