Голодный поэт, без зарплаты,
Бездумно кропает сонеты…
В соседней квартире за-а-а-а-пах –
Хозяйка там жарит котлеты…
Ему бы сейчас «чекушку»,
Слезой запотевшую, в рюмку…
Да добрый кусочек чушки –
Глядишь, и исполнит задумку.
О, запах, пробивший стену!
Не Муза, но так возбуждающ!
И в муках, как грешная Ева,
«Рожает» по цеху товарищ.
Сочится слюной вдохновенье
На чистый бумаги листик…
Нетленное стихотворенье –
Великий образчик мысли!
прелесть… :))
Спасибо:))
морковка лучше впереди
поэт не должен быть упитан
слегка небрит
слегка воспитан
и чтоб сосало так внутри…
судьба с морковкой впереди
:-))) прекрасное стихо
Буриданов осёл что ли? :))) Или Вы его на диету каратиновую посадить решили?:)))
—
Да пожалейте же бедняжку!
От голода бурчит живот,
Сто лет не глажена рубашка…
И рифма (ну никак!) не прёт…
А эти женщины? Им разве
Понятны тонкости натуры?!
Им деньги подавай, заразам…
Да услаждение фигурам.
Сидит поэт. Один. Небритый.
Хоть воспитанье не пропил!
Мечтает — будет знаменитым!
Хватило б только Музе сил 😉
—
Спасибо, Эдуард:) Прекрасный отзыв!
Голодного поэта на сонеты
Не Музы шепот — вдохновляет запах
Соседской пережаренной котлеты.
Еще б «чекушку» и исчезли б ляпы…
Очень сомневаюсь, что чекушка
Помогает в исправленье ляпов…
Если он напьётся, словно чушка —
Будет, бедненький, стенать и плакать…
Иль, поняв, что он (простите!) бездарь
Бегать обнажённым по квартире,
И на радость кумушкам подъездным
Сделает по пьянке харакири.
Голодный поэт, без зарплаты?
Таких уже вовсе и нету.
Он ляпает,может , сонаты,
И дань отдаёт он сонету.
Но запах котлеты соседской
Скорее,его вдохновляет
Взглянуть на действительность веско,
Что местами его забавляет.
Но лучше достанет он кружку,
Да и заначку с буфета,
И побежит за чекушкой…
Воистине — участь поэта.
И,пьяненький, будет валяться,
Словами и рифмой играя,
И будут стихи появляться,
Мечтою в мозгу застывая.
Поэт без зарплаты — реальность.
Бывает такое! Бы-ва-ет!
Не пишет сонаты (банальность) —
В Инет свой сонет «выставляет».
Да, запах соседской котлеты
Так дразнит, манИт, обжигает…
Действительность жёстко и веско
Акценты свои расставляет:
Живот к позвоночнику липнет,
Заначек (увы!) не осталось…
Поэт в иступлении крикнет:
«Ты, Муза, совсем уж зажралась!
К тебе я и так, я и этак —
Ты ж только воротишь всё рыло…»
В голодном бреду слыша шелест:
«Отстань от меня! Ты — постылый!»