* * *
Ходят луны по белу свету,
Смотрят луны на нас с тобой,
Навевая мечты поэту…
Что не ладит с земной судьбой.
С Петербургской судьбой, нью-йоркской —
У поэта всегда раскол.
Под родной луной, под заморской
Нет покоя – в душе раздор.
Все не радует, все не мило,
Не находит, чего искал,
Конфликтуя с устройством мира:
Мир подлунный – не идеал…
Луны-примы на черном фоне,
С ними звездный кордебалет –
Зря стараются для тихони –
Отвлекись, не грусти, поэт…
