Сполна поэтами воспета природа Пушкинской России.
В неё влюблялись, на нее молились, боготворили все ее стихии,
Скитальцы на чужбине в любви своей не изменились.
Она в снегах, в грозе, в охоте и в еловых лапах,
В березах, клёнах в цвете лета костровый запах!
В полях, в лесах зелёных, в реках.
Ну вот, а я житель XXI-го века.
Люблю квадраты и железа дрожь,
Бетон и сталь, стекло, кирпич и арматуру…
Нет слов, я напишу лишь сдуру
Про озеро, чудесный смех рябин, густую рожь…
А город что ж?
Резины запах жжёный, да куча пыли, без прикрас.
В деревне был я пару-тройку раз — и то скучал,
Без тех, кого я приручал, друзей, любимой. Ведь в ответе я.
И жаль, что я живу лишь одну шестую столетия.
Так жаль, как вспомню Пушкина и о лесах и реках,
Что я житель двадцать первого века!
