Мигает фонарь…нет, я не поэт…
Плохие стихи я пишу много лет
Пером на скрипучей бумаге газеты.
Не делают так все другие поэты.
Мой стол — подоконник,и стул тоже он.
Могу я на пол сесть, но там слишком грязно.
Хочу я таким быть, как мой эталон.
Но узел судьбы слишком крепко завязан.
Герои рассказов — соседи по дому.
Беру вдохновенье из труб выхлопных.
Хотелось бы очень пожить по другому.
Хотелось бы очень пожить за других.
Угрюмых деревьев пугаются тени.
Их ветви колышатся, тихо шуршат.
Ночной мотылёк сел ко мне на колени,
И крылья его так легко дребезжат.
Усталый трамвай, как и сто лет назад,
Проехал, звеня колесом, по бульварам,
Проехал московский, ухоженный сад,
Мигнул устремлённым в него гневным фарам.
Троллейбус, скрипя, по Садовому едет.
Усталые люди проходят неспешно.
И звёзды мечтами падения бредят.
Их свет так легко и доверчиво блещит.
Поэт одинокий, как парус, белеет.
Нет, всё же сереет, точнее чернеет.
От площади старой, от Красных Ворот
Налево ведёт небольшой поворот.
И крылья расправить! И в небо взлететь!
Парить над Москвой и любить всё живое!
И песню печальную тихо запеть…
Остаться навечно летать над Москвою…