— Я буду жить?
«Пугающий вопрос…
Вот он сидит и явно ждёт ответа».
А за окном чарующее лето
И солнце, ослепившее до слёз.
— Что с вами, доктор?
«Может не сейчас?
Скажу потом. Когда? За что мне это!
Ведь он сидит и явно ждёт ответа,
А я молчу, не поднимая глаз».
— Вы побледнели, вам нехорошо?
«Не знает, что ему гораздо хуже.
Должна сказать. Давай. Смелее. Ну же!
Ну, хоть бы поскорее он ушёл».
— Не понимаю, что-нибудь не так?
— Да. Не совсем, — сама себя не слышу,
И за окном как будто стало тише,
— Анализ крови… сожалею… рак.
Вот он ушел. Проходит полчаса.
Вбегает медсестра, светя улыбкой:
— Представь себе, в анализах ошибка.
Какой там к чёрту рак?! Вот чудеса!
— Тут кое-что еще, — мрачнеет взгляд,
— Самоубийство (теме нет износа)…
Чудак какой-то прямо под колёса…!
— Когда случилось?!
— Пол часа назад.
Выходит, что не так страшит вопрос,
Как грубая ошибочность ответа.
…А за окном всё также греет лето
И солнце, ослепившее до слёз.