Опять война. Опять мне не уснуть.
Опять насквозь промокшая подушка
Мне шепчет каждым пёрышком на ушко:
«Переживём, дотянем как-нибудь».
Опять в груди взрываются стихи,
Свинец осколков в сердце застревает.
И кто сказал: от них не умирают?
А я возьму и сдохну с полстроки —
Не вопреки, но всё-таки назло.
Мне повезло — я до сих пор не спился.
Ушёл в себя, ушёл и возвратился —
Смешное быть поэтом ремесло.
Я сжёг дотла все книги, видит бог —
Не поумнел и даже не согрелся.
Трамвай летит, как цепи сбросив рельсы,
В пернатом царстве наводя переполох.
Опять война, война с самим собой.
Опять струна порвалась на излёте.
Как романтично сдохнуть на восходе —
Такая непростительная боль.
Мы не враги и даже не друзья.
Зачем тебе всё это, я не знаю.
Я на тебе так сладко засыпаю,
Любимая, пуховая моя.
Опять война и мир летит к чертям.
Извечный бой, покой нам только снится.
Слепые сны блуждают по ресницам,
Не зная сами, что забыли там.
Они не знают — мне откуда знать?
Я их не звал. Война — такое дело…
Души ей мало, ей подайте тело,
А сны, они… Ну, вообщем, что с них взять?
Прости меня, я больше не поэт —
В моей душе не вызреет ни строчки.
Я вместо слов везде поставлю точки
И пару запятых на весь куплет
Как пару соляных кристаллов в кровь,
Чтоб чересчур уж пресной не казалась.
Добавить страха, надавить на жалость,
Смешать, взболтать и залпом за любовь.
Ещё одна страница позади,
Ещё одна… и нам бы точно крышка…
Мы выжили, день дан как передышка,
Чтоб затянулась рана на груди.
