Я смотрю из окна, как листву пьяный дворник
Собирает пыхтя, обнажая асфальт,
Как искрится на нём водяная пылинка,
Как пылится кругом кружевная листва.
Что-то где-то не в рифму? Так что здесь такого?
Наша музыка в песне кленовых листков,
Тех, что каждое утро садятся на окна,
И глядят на меня и без слов и без нот.
И трамвайный звоночек совсем далеко,
И напуганный Гном где-то рядом совсем,
Это что-то моё, что-то очень родное,
То ли песню пою, то ли сплю до сих пор.
Я, писать не умея, пишу для кого-то,
Непонятно-коряво, как водки глоток,
Я пишу просто так, как хожу на работу,
Как метёт по утрам пьяный дворник песок.
21.03.05