Улетают в небо птицы,
Чтобы с осенью там слиться.
Нищий скрипку достает
И она им в след поет
Тех мелодий грустных рифмы,
Что рождают в сердце мифы:
О далеких тех краях,
О высоких небесах,
О несбыточных мечтах.
И душа им в след стремиться,
Чтобы тоже с небом слиться.
И не знает музыкант,
Что он в этом виноват.
И светлеют даже лица
Всех кто вкруг него толпится:
Наслаждаясь красотой,
Не прикрывшись суетой,
С переполненной душой.