Вячеслав Бекарев
Веб-страница: http://www.izumrudnivrach.narod.ru
Эл-адрес: izumrudnivrach@narod.ru
Одна
Девочка умела летать.
Она расправляла руки, как крылья и парила на теплых порывах воздуха. Она могла взмыть так высоко, что начинала кружиться голова, и мягкие, пуши-стые облака касались ее щек. Она любила это прикосновение. Когда она летала, никого рядом больше не было – она любила одиночество. Ей было больно, если вдруг сквозь облака начинали продираться чьи-то руки, чьи-то взгляды, чьи-то пальцы. Она отворачивалась. Чтобы не видеть.
Чтобы снова остаться одной, чтобы никто не мог помешать ей дальше ле-тать, взмывать, парить.
Летящие рядом люди не понимали ее. Они в своих полетах всегда были ря-дом, образовывали какие-то интересные фигуры – такие, как делают парашюти-сты в обычном мире. Им нравилось прикасаться друг к другу и чувствовать под-держку рядом.
Девочка спешила улететь от них.
Они не пытались взять ее в свою кампанию. Они не нуждались в ней, но только как будто не нуждались, потому что нет-нет, да вдруг можно было уловить чей-то взгляд, брошенный в сторону девочки – злобный, завистливый, насмешли-вый, превосходительный.
Девочка чувствовала эти взгляды. Она чувствовала их спиной, и боками, и туловищем, и даже пальцами ног. И тогда она стремилась улететь прочь, как мож-но быстрее прочь; прочь, где пушистые облака снова прикасались к ее щекам, где удивительная синь неба наполняла горизонт, где грани желтого солнца ослепляют глаз и где она существует одна, одна, одна…
Девочка ненавидела людей.