Есенин.
Кабаки, драки, пьяницы, ну?
Что сюда поэта приводит?
Что сей мир опостылел ему?
Что его с ума, бедного сводит?
Жизнь мрачна. Жизнь скучна. Нет друзей.
Нет того, кому можно поплакать…
Сколько б он рассказал о жизни своей,
Эй, ты, Джим, дай на счастья мне лапу!
Одиноко сидя в кабаке,
Звон игривый девичьего смеха…
Счастлив тот, кто живёт налегке,
Кто добиться смог в жизни успеха.
Что Москва? А Америка что?
Вроде бы везде люди те же.
Деньги, власть, а в душах — ничто.
О любви говорят реже, реже…
Никому любовь не нужна.
Никому не нужны и стихи.
Только выгода для всех важна,
А для счастья — любые духи…
Исидоры ножки стройны,
Красотой она всех ослепляет.
Но не любит она, о, увы,
Она жар лишь в душе распаляет.
Там, в Америки, много всего…
Много денег, работы там много.
Но родного там нет ничего…
Как и нет там родного порога.
Что Москва? Большевистская власть.
Подозрительны, все очень стали.
Ни за что стали все убивать…
Люди так от несчастий устали!
Революция… не надо об этом.
Как он выжил? Не знает сам он.
Выжил он, чтобы стать поэтом…
Верно, жизнь так похожа на сон!
Сон кошмарный, тревожный, печальный…
Как противно на свете уж жить.
О, Творец! Разве так изначально
Всё должно в этом мире ведь быть?
Знал он многое, будто бы кем-то
Было то продиктовано всё…
Он хотел б поделиться хоть чем-то,
Рассказал-то в стихах он не всё!
Но готов ли мир этот суровый
Принять это всё от него?
Иль опять печатное слово
Люди камнем бросят в него?
Кабаки, забулдыги и пьяницы…
О, несчастная, родина-мать!
Сколько это ещё всё протянется?
Сколько сердцу ещё горевать?
