Коря себя, округу, шорох смутный,
Вновь боязным сомнением томим,
Бредешь поникший, прячешь взгляд безумный –
Служил и раньше музам, но другим…
Мараешь лист… Ведь надо поделиться,
Сознанья воспаленного порыв
Излить строфой и вдохновенно взвиться,
Поймав внезапно мысли лейтмотив.
Ах, сколь же состояние то хрупко –
Паренья миг и ты уже в пике.
И повторится маета рассудка,
Опять очнешься в сером тупике.
Строка к строке не лягут равномерно,
Собьешь все в кучу, кругом бродит взгляд.
Суть вроде есть, но больно эфемерна –
Не в пору деве данный ей наряд…
Все зачеркнешь и повторишь сначала.
Какие искупаешь тем грехи?
Путей других тебе неужто мало?
…Рука черкает новые штрихи…