В старом тополином парке
Вьюжит ветер снежный пух
В тусклых окнах свет неяркий
вспыхнул, как в глазах испуг.
Вечер чуткий, вечер гулкий,
и, в гнетущей тишине,
уложив в постель дочурку,
ты мечтаешь обо мне.
За стеной сопит угрюмо
нелюбимый, знатный муж.
Боже, кто, когда придумал
неуют душевных стуж?!
Чуть сползла с плеча сорочка,
дрожь пробила ткань гардин…
Плачешь ты. Спит наша дочка.
Я грущу. Уснул мой сын.
В окне моем клубя,
танцует лунный снег
печальный менуэт
твоих переживаний.
Я чувствую тебя,
мой милый человек.
сквозь расставанья лет
и годы расстояний.
