Здравствуйте! Перед вами я – Алексей Артёмов, тринадцатилетний житель города Тулы. В душе – поэт, во всём остальном – ученик 7 класса. Стихи пишу почти всю жизнь, осознанно – с 9 лет. Творчество для меня – возможность поставить эксперимент над собой. В некоторых работах я близок к футуристам; считаю, что слово русского языка – глина, из которой можно вылепить любую фигуру при наличии цели и таланта. Для кого-то овал – совершенство, а кто-то не ограничится и трапецией. В остальном не признаю исторических литературных движений. Для меня важно, чтобы мысль стихотворения не превращалась в сено, отдаваемое Пегасу на съедение.
КООРДИНАТОР ФРАКЦИИ ЭПАТАЖИСТОВ В ТУЛЕ
ГЛАВНЫЙ РЕДАКТОР ЖУРНАЛА «ИДА»
НОМИНАНТ КОНКУРСА РОССИЙСКОЙ НАЦИОНАЛЬНОЙ ЛИТЕРАТУРНОЙ СЕТИ В НОМИНАЦИИ «ПОЭЗИЯ»
Моя страничка: www.stihi.ru/author.html?6543211
Адрес журнала «ИДА»: http://rulinet.ru/magazins/ildaart/
Электронная почта: alwork05@mail.ru
СТИХОТВОРЕНИЯ
ПРОПАВШИЙ САМУМ
Самум
Созревает во мне.
С каждым часом
Сильнее тоска об ушедших.
Сжигаю редуты любви.
Сегодня идущие
Сзади меня пожалеют.
Сегодня… А завтра? Забудут и
Станут язвить.
Скажите, зачем вам нужны мои
Синие раны? Уйду навсегда я от
Смерти постыдной рабов…
Стихает рассвет. Всё быстрей.
Сумасбродно и
Странно
Самум отступает под натиском
Сказанных
Слов…
МУЗЫКА
Музыка… Это слово
с детства у нас в крови.
Нет, нам она не нова,
с нею проводим дни.
В судьбе она бьёт фонтаном,
на холст, добавляя блеск,
льётся в различных странах,
словно река чудес.
Много различных стилей,
смысл всегда один:
музыка даст нам силы
для покоренья вершин.
Ну, вот и всё что нужно,
значит, закончился стих,
В жизни короткой музыка –
яркий итоговый штрих…
Скоро ж придёт чуть схожий
с жёлтыми кольцами дня.
Вам он расскажет то же,
только лучше меня.
Будет он дерзкий и светлый,
словно косматый сатир,
Даст он любые ответы,
Имя его – Новый мир.
СНОВА АНГЕЛЫ//
Жизнь проходит так просто!
Снова ангелы-гости
Без обиды и злости
Сократят чей-то срок.
Я желаю покоя,
Домик в озере хвои,
Где рассветной порою
Зарождается слог.
Там в непознанном крае
Слов слетаются стаи…
Но мечты уплывают,
Не вернуть их назад.
Я не рыцарь удачи,
Мой запас не растрачен,
Только мне предназначен
Не рассвет, а закат.
ПИСАТЕЛЯМ.
Писателей так много на планете,
Их будет даже на Земле.
И скоро соберутся те и эти,
Творения разложат на столе.
Хранилище поэзии и прозы –
Беседа пронесёт через года.
Они не знают лютого мороза:
Их сердце не черствеет никогда.
И больше нет сомнений, фальши, правил.
Поэт идёт к ним, коль в душе тоска,
Чтоб крылья серебристые расправив,
Погреться у святого камелька.
