Я водки хряпну. Сопли подотру.
И вдруг заноет где-то: ну и что ж мы?!
Поэты интересны поутру —
а к вечеру едва ли не ничтожны.
Мне сорок лет. Вполне вечерний срок.
Кто был достоин — тот себя отметил.
А я — увы. Не справился. Не смог.
Я зря теряю дни на этом свете.
Как литератор я не волоку.
Серьёзный труд вгоняет меня в кому.
Но, блин, представить даже не могу
чтоб на Руси бывало по-другому…