Февраль. Искрят колючие венки
высоких звёзд… Иллюзий не осталось.
Глотаю слёзы. Жгу черновики.
И постигаю собственную малость.
Как сладостно в полночный снегопад
расписываться в творческом бессильи!
И плакать, и смеяться невпопад…
Напрасно рифмы стаями бесили
рассудок мой: внавал, впритык, внахлёст
сплетались, жгли — и мимо, снова мимо…
Поэзия! Огонь высоких звёзд!
Как ты жестока! Как непостижима!
Есть высший смысл. Не в строчках на листе,
не в гладко зарифмованных мычаньях,
а где-то там — в щербатой немоте,
в бездонном красноречии молчанья.
Там нет дорог — одни лишь тупики.
И молнии мгновенных озарений.
А здесь… Февраль. Горят черновики
ненужных никому стихотворений…