Письмо от матери
Здравствуй, Дюруа мой Жорж!
Давно от тебя нет ни строчки.
В бизнесе неразбериха? Что ж,
Это весны лишь цветочки.
Не хмурься, не злись на больную:
Так, вырвалось, не углядела.
Ты бед избежишь, ведь шальную
Удачу терять не приспело.
Хватаешь ты с рук и из горла,
Что плохо иль скучно лежит.
Почетно – отнюдь не позорно –
На жизнь обеспечить кредит.
Утрирую, славный мой мальчик!
Не сетуй ты горько на мать:
Что робонький, важный, нахальчик –
Готова она умирать
За всякого цветика-сына,
За дочек прекрасных полей.
За что же ты дышишь ей в спину
Упреком, что смерти черней?
Ты в обществе гордо рисуешься:
«Мы новые русские! Класс».
На скептиков пулею дуешься…
Сходил бы ты к Богу хоть раз.
Прости, я не гневом пишу,
Но все же – обидно до жара:
Для всех вас, для русских, дышу.
Почто ты прохладен до старых?
Не буду, друг милый, учить!
Ты сам и умен, и отчаян.
И планы твои я хулить
Не буду. Себе ты хозяин.
