Жил, был художник один…

Жил, был художник один…

Жил, был художник один —
Сердцем он жил в мире добрых картин.
Был он беден и не женат,
И рисовал не «чёрный квадрат».

Когда музыка сердца, к холсту вела —
Не интересовали его другие дела.
Он забывал о сне и еде
И жил в своей волшебной среде.

Но вот закончились кисти и краски,
И последовав дружеской подсказке.
Взял пару добрых картин
И для продажи, их снёс в магазин.

Не прошло и недели —
Как-то утром, ещё в постели.
Разбудил дверной звонок –
Его посетил искусства знаток.

Много лестных слов звучало,
Много денег он дал и сказал:
— Это только начало.
Ушёл знаток, а с ним – Мир добрых картин
И остался художник один.

Только кисти и краски на столе,
Да денежные знаки в его руке.
Со временем, слава и деньги овладели им
И сделали сердце его пустым.

Теперь писал он по заказу –
Рисовал тем, кто платит сразу.
Рисовал то, о чём не думал раньше –
Рисовал мир суеты и фальши.

Но душа ему не давала покоя
И ушёл он в разгул и запои.
И лишь во сне,
Он возвращался к любви и весне.

Он бродил в мире добрых картин —
Но проснувшись, был по-прежнему один.
Он не мог найти в суете —
То, что видел в своей волшебной среде.

И как-то по утру, вспоминая тот звонок —
Лёг виском на металл и нажал курок.
Он ушёл от нас навсегда,
Но люди вспоминают о нём иногда.
Когда зачарованно смотрят, на мир его добрых картин
И говорят меж собой: — А ведь он был такой не один…