***
Нам хирурга не надо — мы и так перерезаны.
Как снаряды от «Града» — булки хлеба нарезаны.
И парнишка из Курска — нет ему девятнадцати,
Но стреляет из ПТУРСов вертолет сто семнадцатый…
Я упал в этот снег — просто доля такая…
Лишь короткий пробег — вот и пуля шальная…
Эх, российский народ!
Сколько нас, недобитых?
Но строчит пулемет — будут цинки залиты…
Не смотря, ни на что — тихо плачут их матери
Потому, что сынок — вновь лежит в Мед. Сан. Бате…
Но, а мне ли судить?
Для чего это надо?
Толи пуля найдет,
Толи плачет награда…
