А причем здесь любовь…

Приду безмолвная, сяду напротив.
Молчи и ты—слова разъединяют.
Со вязью пусть разбираются радисты,
Я и без слов все слишком понимаю.

***
СКРЕЖЕТ (ЧУВСТВЕННЫЙ МЕТАЛЛОЛОМ)

Все что осталось о тебе—холод.
Письма твои читая, глотаю
Ком толченого стекла.
Кривая
И жестокая неопределенность.
Ржавчина
И колючая проволока.
На память приходят строки
О краткости поводка при наличии
Повода.
Соприкоснулись как-то рвано,
Растрепанной пятерней…
За ней сквозило, правда,
Немало
Блеска и искренности в глазах,
Но былые раны,
Ранние травмы…
Какой-то обрывок скомканный
Вся эта наша то сумеречная,
То ярко-желтая история.

Не понимаю только,
А причем здесь любовь…

Эти восклицательные знаки тела
Были подавлены временем,
А наша нелепая близость лишь
Усугубила конфликт,
Обозначая не только его наличие,
Но и продолжение.

Без напряжения
Довольно-таки забавно
Наблюдать нас с тобой
С точки зрения самих себя
На уровне равнодушия.

***
«Ты так светел, так свят, так высок…
И рассыпан песок золотой из часов
Не посчитанных дней…»

Мной рассыпан прописью в письмах,
Которые не смять и не выбросить,
И не сметь даже помыслить,
Что времени песком золотым
Все просыпалось
Мимо дня того долгожданного
Мимо тебя—то ли милого,
то ли мнимого.