Это стих,
он мертв;
это кровь,
она жива.
Она умрет.
И эта игра
пуста, но
бесконечна, да?
Скажем, стол,
он стоит
и этим жив,
и этим свят.
А вот — человек, вот — диван,
лежит
кто на ком
догадайся сам.
Посмотри, судьба,
а это — смерть;
вот огнедышащий змей
или сон;
вот одни цветы,
а там я — репей;
здесь — вода, вот,
рядом бетон.
Чуть вверху — душа,
чуть ближе — тень;
столб ума сник,
на пустой земле
горы мусора…
я схожу с пера;
путь насквозь,
свет,
время.
any key
Интересно!
форматирование, к сожалению, не сохранилось..
Прикольно )
Ооо… В отличие от многого Вашего, стихотворение кристально-ясное и оттого еще более жуткое… Страх Бесконечности — это один из немногих моих страхов, фобий, если хотите… Ваше стихотворение с особой силой пробудило этот страх…
И эта игра
пуста, но
бесконечна, да?
— меня подобные мысли оболеваои вчера около 2 ночи. А результат — \»Стук\» — мое новое произведение. Но, как не странно, там больше вопросов, чем ответов.
Конкретно здесь была такая мысль: мир не гарантированно бесконечен.
И все происходящие (особенно в последнее время) с нами и не с нами события еще одно тому доказательство.
Конечно, не бесконечен. У меня даже сомнений нет. И еще: его «небесконечность» с каждым днем все ближе. Вот она уже и дышит нам в затылок. Чувствуете?