На окнах морозы, а, кажется, плесень,
В рисунках фигуры оттаявших дам —
Мне этот мирок незатейливый тесен,
И что-то противное липнет к словам…
От снега на улице клеит ресницы —
Я жду здесь тебя, но зачем? — не пойму,
Листаю недели, как книги страницы,
И словно не я, не тебя, и не жду…
