Новосибирские острова

Пушкин, Есенин и…

По Новосибирской, вдоль Санкт-Петербурга…
За узкоколейкой — в рошице просвет…
— Господа, сходитесь! —
И ударил гулко
Выстрел невозвратный. — И упал Поэт.

Возле тихой рощи катится троллейбус.
Искрами контактов вспыхивает мгла…
Может потому Россия все болеет,
Что она Поэта не уберегла.

Клен осиротелый — поминальной свечкой,
А сентябрьский дождик — по Поэту плач…
В этой тихой роще, здесь, за Черной речкой
Мать-Россию в сердце поразил палач.

В веке-людоеде – новые потери…
Звонкий, как свирель, отплакал, отжурчал
В мрачном «Англетере» — чудо-«подмастерье»…
Как всегда, народ безмолвствовал, молчал…

Не сыскать Пророка, не узнать Мессию
В темном царстве зла — отечестве его…
Научи, Господь, несчастную Россию
Впредь любить живым Поэта своего.

Облака над рощей вдаль плывут небыстро,
А кудрявый парень не стыдится слез.
И уходит Бродский по Новосибирской,
Думал, что вернется, но не довелось…

* * *
— Жизнь подтверждает: далекое – близко…
— Проиллюстрируй, давай!
— Павел Есенин из Новосибирска
Песни творит для «Hi-Fi».

Я с земляками встречался в Нью-Йорке,
Шел их концерт на ура.
За исполненье им ставлю пятерки,
Публика, будь к ним добра…

В Новосибирске с Есениным Пашей
Встретиться не довелось.
Внук или правнук он гордости нашей,
Как-то спросить не пришлось.

С мамой Есенина Павла, Людмилой,
Часто встречался зато.
Мама догадку мою подтвердила…
Некто, играя в лото,

Судьбы, как числа, бросая на карту
С целью, неведомой нам
Имя поэта отдал музыканту…
— Благодарю Вас, мадам!

А ведь могло бы слоожиться… Есенин
Что-то из строчек моих
Взял бы для песни… Пусть несовременен
Меланхолический стих,

Но и у рок-музыкантов причуды
Тоже случвются, нет?
Но Венцимеров-Есенин покуда
Не состоялся дуэт…

Новосибирск, Кирова, 3, редакция….

Белый лист, чистый лист —
Дорогое мгновенье…
Что творишь, журналист,
Обретя вдохновенье?

Чем людей увлечешь,
Что поведаешь свету?
Чем прославишь еще
Ты родную газету?

В чьи заботы сейчас
Погружаешь себя ты?
Греет жар твоих глаз
Пожилого собрата.

Ты, браток, не смотри,
Что иду по Нью-Йорку —
Мне на Кирова, 3
Поутру на планерку.

Мне, как прежде, фактаж
Добывать уникальный,
Выдавать репортаж,
Как всегда, эпохальный.

Покружило меня
По планете со свистом,
Но средь ночи и дня
Остаюсь журналистом.

…Чистый белый листок,
Ставший долгой судьбою,
Сколько лет, сколько строк
Пролетит над тобою?

Сколько стран, сколько лиц,
Сколько встреч и прощаний…
Сотвори, журналист,
Светлый очерк про счастье…

Дом Радио в Новосибирске

На Вертковскую, 10, Вертковскую, 10
Мы приносим пристрастья, привычки, мечты…
На удачу надеясь, на память надеясь,
Добиваемся сути, страшась суеты.

\»Репортера\» кассетки — судьбы карусели —
Ленту лет до ракорда, кружа, разовьют…
Даже если немного и сделать успели —
Все же главное создали — душу свою.

И она невесомо в эфире витая,
По высоким законам творя бытие,
Негодуя, ликуя, любя и страдая,
Сохранит серебристое имя твое!

На Вертковскую август космато-тоскливый
Тащит туч тыщетонную тяжесть, тужа…
Но и в августе часто бывает счастливой
Неуемная наша живая душа.

…На Вертковскую, 10, Вертковскую, 10
Мы приносим пристрастья, привычки, мечты.
На удачу надеясь, на память надеясь,
Добиваемся сути, страшась суеты…

Говорит Новосибирск

В поселке на меже тысячеверстной,
Озлопав с рукавиц колючий снег,
Войдет в свой дом в хороший вечер звездный
От дел дневных уставший человек.

К приемнику поближе стул подвинув
И пробиваясь сквозь морзянки писк,
Он слышит вдруг. что говорит Литвинов —
И знает: говорит Новосибирск.

Подумалось: знакомый этот голос
В такой же точно мере символ наш,
Наш позывной, пароль наш, наша гордость,
Как \»Красный Факел\» или \»Сибсельмаш\».

Кому-нибудь из нас, новосибирцев,
Придется жить еще в других местах,
Но голосу тому не позабыться.
Не потеряться в новых голосах.

Случится так: однажды стул подвинув,
И пробиваясь сквозь морзянки писк,
Мы вдруг воскликнем: \»Это же Литвинов!\» —
И с нами будет вновь Новосибирск.

* * *

Возле ажурной ограды
В парке играет оркестр.
Эту случайную радость
Эхо разносит окрест.

Что ж, по линейкам аллеек
На голос его побегу,
Но пусть он играет и пусть не жалеет
Ни рук музыкантов ни губ.

— Где столько лет колесили?
Выскрипев скрытый укор,
В строй плясовой карусели
Грустный добавят аккорд.

Тихий упрек принимая,
Точно запнусь на бегу…
Да, милый мой парк Первомайский,
Я пред тобою в долгу

Остановлюсь — и неловко
Старой сосне поклонюсь.
В долгих командировках,
В суетности повинюсь.

Белка примчится из чащи,
Ежик замрет под рукой…
Даст мне немножечко счастья
Старый мой парк городской.

День города в Новосибирске

Какие ритмы, звуки и цвета!
День города волнующий и яркий,
Веселый и красивый, как мечта —
Мы городу несем свот подарки.
Проходишь красной линией в судьбе,
Фронтовика, ученого, поэта,
Все, чем судьба сибирская согрета,
Сегодня посвящается тебе.

Мы вспомним дорогие имена:
Крячков, Покрышкин, Кондратюк, Маланин…
И щедрым сердцем воздадим сполна,
Тем, кто сегодня город наш прославил.
Пусть от Жемчужной и до Снегирей
День города весельем разольется
И ностальгия в сердце отзовется,
Уехавших за тридевять морей.

День города для отдыха и встреч,
Для памяти и радости ребячьей,
Он может позабавить и развлечь,
И подарить желанную удачу.
Отрадой взрослых, смехом малышей
Он через год к нам возвратится снова
И отразится заповедным словом
В сибирской очарованной душе…

4 августа 1968 г.

Девушка перебирала вишни,
Но не в них завелся червячок…
Для чего привел меня Всевышний
В этот тихий дворик-тупичок?

Я смотрел растерянно и хмуро —
Как начать-то: \»Вам…\» или \»Тебе…\»
Но уже прошла стрела Амура
Сквозь мое хрустящее хэбэ.

Верилось, что с этим днем не канет
В прорву лет, рассыпавшись в конце,
Чувство, пламеневшее вулканом,
Нерастраченное, как НЗ.

Речка Буг змеится-серебрится,
Хороши над Бугом вечера…
А над Обью, средь новосибирцев —
Тот, с кем ты была еще вчера.

Ах, любовь, — халва с толченым перцем!
И — не ясновилец, не пророк,
Я слагал неогрубевшим сердцем
Будущей большой любви пролог.

Девушка перебирала вишни,
А потом уехала в Сибирь…
Не беда, что стал я третьим лишним —
Не в укор — в урок мужчине быль…

* * *

Над Новосибирском повисли снега —
Ноябрьский циклон — се ля ви!
Над Бугом дожди. Буг укрыл берега
Леопардовой шкурой листвы.

Над Обью от белого снега темно —
Ни зги — от земли до небес…
А в парке над Бугом афиша кино:
\»Я была счастлива здесь…\»