Пушкин
По Новосибирской, вдоль Санкт-Петербурга…
За узкоколейкой — в рошице просвет…
— Господа, сходитесь! —
И ударил гулко
Выстрел невозвратный. — И упал Поэт.
Возле тихой рощи катится троллейбус.
Искрами контактов вспыхивает мгла…
Может потому Россия все болеет,
Что она Поэта не уберегла.
Клен осиротелый — поминальной свечкой,
А сентябрьский дождик — по Поэту плач…
В этой тихой роще, здесь, за Черной речкой
Мать-Россию в сердце поразил палач.
В веке-людоеде — новые потери…
Зворкий, как свирель, отплакал. отжурчал
В мрачном «Англетере» — чудо-«подмастерье»…
Как всегда, народ безмолствовал, молчал.
Не сыскать Пророка, не узнать Мессию
В темном царстве зла — отечестве его…
Научи, Господь, несчастную Россию
Впредь любить живым Поэта своего.
Облака над рощей вдаль плывут небыстро,
А кудрявый парень не стыдится слез.
И уходит Бродский по Новосибирской,
Думал, что вернется, но не довелось…
