Мне этих задач не решить. Я просто их не потяну.
О двух параллельных прямых, спутавших общее с личным…
Закрученных лентой Мёбиуса и туго сплетённых в одну.
А точки пересечения? Их нет. Не бывает. Логично?
Мне логика отказала. И разум. Считаю точки –
целую мелкие родинки. Вниз по спине. Мне жарко…
Параллели узлами вяжутся и сплетаются в липкие ночи…
Пересечься на белой простыни. Накрахмаленной. Это подарок…
Мы прямые. И параллельные. Пересечься мы не должны были…
Это просто дорога мокрая. Было скользко… и всё срослось…
И теперь мы в одном клубке… Ты себе это право выбила.
И теперь мы дрожим до звона… Будем рваться? Да не вопрос…
Эти выходки нам прощаются… Не прощаются – по барабану…
«Ты откуда идёшь? От подруги? В подозрительно мятом платье…
А что это, справа на шее, я спрашивать даже не стану…»
Сказать, что в машине тесно, но далеко до кровати?!
Сказать ему, что ли, такое, какое ему не снилось?!
Так просто сказать всю правду… Кого-нибудь это смущает?
Ты прав. Тебя не касается. Чего это я взбесилась…
Какой же я идиот… Так много тебе прощаю…
Так просто смеяться последней. Так просто сказать: «Прощаю.»
И дверь осторожно прикрыть. И выйти под дождь. Навсегда.
Мы сплетённые в узел прямые. Это правда. Тебя не смущает?
Смущает лишь шея, где губы оставили два следа…
